БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЙ (6.05.2010)
Конечно, люди столько не живут.
Уже шестьдесят пятый День Победы.
А мой отец военный свой маршрут
Пятидесятилетним начал в лето.
Я помню письма с ласковостью строк
И мамин взгляд, что радостью был полон.
А через год совсем другой листок
Влетел в наш дом, как будто чёрный ворон.
Нет, не «погиб», а «без вести пропал».
«Вернётся», — по ночам шептала мама.
Катился прочь войны зловещей вал.
«А папа жив!» — твердила я упрямо.
Три года, как один тяжёлый день:
Надежда, ожидание, тревога.
Уже мужчины ближних деревень
Пришли домой, к родимому порогу.
Я с завистью смотрела на подруг.
Порой дрожали мокрые ресницы,
Но думала по-прежнему: а вдруг
И мой отец сумеет возвратиться?
Счастливый той послевоенных лет
Ослабил горечь той большой утраты,
Но в дни особых радостей и бед
Отца мне очень не хватало рядом.
Давным-давно он прадедом бы стал…
Я знаю, столько не живут, но всё же…
Ведь не «погиб», а «без вести пропал»,
И возвратиться хоть сегодня может.