Убивали театр не сразу,
Мягко, исподволь, неспеша.
Реформаторскому экстазу
Предавалась его душа.
То над классикой руки мыли,
И в неё затекала грязь;
То ломали спектаклям крылья,
С современностью примирясь.
А теперь всё решили круче,
Поскорее и до конца:
Первый Русский, наш светлый лучик,
Впредь лишить своего лица.
Про слияние, деньги, связи
Разливаются соловьём.
Но реальный прогноз неясен,
Театрам вряд ли теплей вдвоём.
Исторической амнезией
Наползает тяжёлый мрак.
Смотрит Волков: не так с Россией;
И, пожалуй, давно не так.
А. Радзюкевич
фото А. Радзюкевич